Horacio Santana: ESQUELAS

horacio santana

esquelas

colonia del sacramento 2015

Sociedad. . .:

¿Recuerdas: ?

Lo que nunca supuse

estuvo el día en que se me ocurrió

práctica de años

pensamientos superfluos transformados

en imágenes de:

¿cómo serán esas sociedades?

rebalsándome me transporté físicamente

y el otro continente

cayó ante mí y

lo deambulé

Edgar: . . . eres mi hermano de vida ¡verdadero intelectual de la plástica! corregiste la luz en mi estética por ello

No quiero esgrimirle un lenguaje a mis cuadros

Ni propasarme

Ni frecuentarlos diariamente

Los deposito

Exploro su actitud el día del vernisagge

o tal vez nunca

Que el alarido el bostezo la mirada fría congelante

me los hiele

¡no me importa!

Bastante suspiré dormité caldeé hirviente mi iris

Ellos en futuro se expresarán sigilosamente

Y ustedes serán mis vengadores.

A mi hijo

Gabino, desde dentro del avión:

Habíamos desprendido pies desde la tierra húmeda un vuelo de aleteos nos dejó en el firmamento mirábamos de allá arriba escuchando un ruido aturbinado abrochándonos el esqueleto Sujetando la idea de no morir En el aire en esa liviandad en que se ejercen controles donde estas preso-por única vez-del destino mortal de tomar un café, un champagne.¿ Tout a benoit?

A mi hija.

Brenan, desde lo alto :

Avanzábamos sobre el océano, once mil metros y el arrecife de coral, aun se manifestaba, impermeable búsqueda, de otro continente nunca imaginado, a tierra como golondrina, descanso circunvalaciones espejo curvo indómito frente de mí algún pelícano ganso exhausto revoloteo pequeñas florecillas tumbadas campo traviesa entonces: encuentro a París dentro de mí

Teresa Campelo se que lo hubieses entendido:

Al salir fuera del hotel una esquela desde mi país había mandado mi nombre y detrás el suyo Teresa Campelo de Goncálvez Me decía que estaba un poco sola, añosa y triste y yo. . . En un cartel soñaba en Praga -¿Skoda?- No, Opel- ¿Inflación? -0%- Me dijo el croata del taxi - ¿Todo bien acá? Jarolasv Seifert premio Nobel de Literatura 1984. ‘Los cuentos de Mala Strana’ de Jan Neruda. ‘Historias del buen soldado’ caricaturas de Jaroslav Svesk. A orillas del Puente de Carlos V sobre el río Moldava en su casa, eche un vistazo a libros de Franz Kafka. Le conté todo esto en otra esquela desde allá. Cuando volví ya no estaba más. . .

A los que hacen tanto por un mundo sin golpes, empujones y tantas aberraciones del ser al ser humano :

Margarita: Recuerdo un enero cálido de 2004 Me escribiste en una hoja de papel calco entregada por tu hijo. . . decía:

Deseosa de no sé cuantos años noventa y seis inmemorial por momentos hubiese querido cursar otra vez infancia adolescencia Uruguay Unido sus consejos consultivos abrían puertas de hogares hornos sitios avasallados exigiendo liberación accionando mis criterios que antes no salían al frente pues los expulsaba por detrás a bocanadas de saliva espesa de vómitos de sangre! desgarros por dentro. . .y fuera de mí un orgullo yacía a la espera de otro orgasmo otro otro y otro y otro orgullo mas enfrentado a un temor temeroso a un empujón traicionero pero una silente madeja mental se iba ejecutando en libertad como te decía una reacción de amor en justicia un género universal de no sentirse apenada un encuentro de colectivos de banderas de consignas llegaron fortaleciéndome. . .maltrato no! Entonces Está concluido todo entre tú y yo

Margarita

Hortensia: Parado en éxtasis repujado sobre mí arrugo el esqueleto delante de la muestra pictórica ‘Mujeres Rasgadas’ creo permanecer enhiesto pero denoto vileza de la que me doy cuenta y te escribo esta esquela en papel garbanzo amarillo mustio como mi ser ahora que no te veré más reflexioné en porvenir así: Figuras rasgadas rajadas ajadas ultrajadas por delante por detrás ojos desesperados miran y no ven avisan sin avisar detienen un tranco que de a tragos reinventa situaciones húmedas locas del agresor débiles tristes alicaídas del receptor empíricamente sociales son: . . .¡songoro cosongo! divirtiendo un neutro pronombre dame el llanto de tus ojos y que el negro desde ellos no se pierda pues afuera en tinieblas se trasmuta sociedad Una cruz rojiza de dadivar siente necesidad de masajear la masa que al ultraje necesita con justicia terminar!!

Narciso

Anteayer te mandé la esquela que no recibiste. Pasado hoy te enviaré esta otra. Sera mañana Lila pues estuve en una tertulia literaria y como nunca supe de cultura recuerda mis padres no existieron yo me crie en un hogar de militares nunca te lo había dicho ellos me instaron a la brutalidad y fue eso. . .,le pedí tanto a Dios que fuésemos juntos a la par pero no tengo otra manera de pedir perdón aprendí a escribirlo después de lo que viví en esa instancia Escuché que leyeron un poema de alguien de quien solo sé su seudónimo era ‘siempreviva’ estaba escrito en tinta china en unas hojas de papel reciclado escogí uno alguien de tez morena se acercó me lo firmó cabizbaja te lo envío léelo nos interesará a ambos: cuerpos esclavos intrigantes sabedores concurrentes reunidos venas abiertas al mundo cerebros destruidos que no están y los que están ruegan a cielos perdidos anaranjados celestes figuran esquemas de realidad generando géneros oscurecidos bajo puños puntazos puntapiés transfiguran rostros que desean estar bajo consigna: crear conciencia ánimos emociones despertar despertadores de vida ¡. . . y suenan ya! Deseándote longevidad eterna vivaz y lógica me despido pues iré detrás de mí y de mi alma junto todo mi cadáver y lo ofrendo al fondo del tiempo en el hoyo oscuro que me tocó

Jacinto

Estas esquelas, te indican, soslayan de alguna manera quienes te intrigan:

Pelo corto melena detrás

saco a cuadros botas ¿será. . .?:

chapada a la antigua

Cerquillo vincha

pozos en su sonrisa

¡encanto! dejé escapar

Corbata camisa plisada

pantalones planchados con raya:

¡modestia insinuó!

Traje azul corbata celeste

engominado entró al kiosko salió

gritos: ¡Es un abuso!

Ella: parasol amarillo

Él: zapatillas de tenis

Cercano al parque: ¡hubo saña!

Esquelas. Aguarda. Un retoque, pues . . . ¿. . .y?

. . .y el papel

me desengaña

simple, cordial

me deslizo

con blandura de grafito

. . .y la noche

cobija mi esmero

frunce mi esqueleto

huesos y. . .

palabras

influirán en ti?

. . .y el día

ríspido movilizador

plantea el minuto

abre la puerta

caemos en vacío

¡hace siglos!

entraremos mañana?

. . .y un minuto

refleja mirada

instantáneamente

resquebraja velo

desparrama lágrima

trizas volarán

mañana un iris

Recuerdo en afloramientos aquel viejo ladrillero que encontré dos veces en el horno un día después de tres de lluvia casi sin comer y otro en un viejo bar cerca del horno. Dos esquelas le envié. La del horno se la di al muchacho chico. Decía:

‘Gracias’ Enrollados iban quinientos pesos. La segunda después de mandarle dos vueltas de vino, el dueño le arrimó esta: ‘En calma y tranquilidad, esbozas viejo barbudo frases en el rincón. Pareces un mutante. Tu figura luce cansada y vencida. El sobretodo te ha abrigado años aún te cubre los hombros. ¿Por qué cargas tus uñas de barro en tus brazos de cartón, que evidencian tus cinco mil adobes de hoy? El horno ladrillero abre bocas al norte y humea al sur, lo he visto. Allí donde dormitas dubitativo escucho balbuceantes palabras egipcias. Estás satisfecho ¿eh. . .? Acércate necesito hablarte. . .’

Leyó. En el anverso con un trozo de lápiz casi sin grafito escribió dos palabras. Alzó sobre su frente rugosa, la esquela. . .

‘GRACIAS HIJO. . .’

Desde que conocí a Juan Manuel, me deslumbró su introspección autista y trabajé a su lado mucho tiempo. Su madre Devora, a quien no vi nunca más, me dejó esta esquela escrita por él, debajo de la puerta asomó la puntita del papel :

‘Veo en ti, un ser agobiado, hablante. Yo casi mudo. Solo. Veraz. Pinto me divierto con la ballena inflable y te la doy por la cabeza. Veo carteles en toda la casa, con no sé qué. Hablo inglés, portugués y lituano. Soy tierno e infantil para otros. Un día toqué el piano y me aplaudieron mucho. No voy al colegio. Hablo conmigo y no con otros. ¡Me divierto tanto! y no existe tu mundo para mí. Ya no existo, decidí que no siguieras con mi carga de por vida, mamá’.

Juan Manuel

En la contratapa de un libro prestado por mí a un amigo y devuelto por él con un redondel en tinta roja en ese lugar, escrito con lápiz a mano alzada; exiguamente decía :

. . .se encargará de mí. esa caja de madera retornará sin espacio conmigo dentro: algún día

Antes de llegar a Perú, Ángel me enviaba un correo, era una esquela electrónica, le respondí con otra, electrónica también:

Fui invadido por auella lasca de piedra de mi suelo me cortó me sesgó el tiempo el bus muchos años después recorría en tierra cubanas otras partículas en ellas seres peruanos capitalizaron líticamente mi espíritu pétreo, calizo, basáltico, férreamente atado a una Latinoamérica crecida, leudada Me preguntarás como un levanta en vilo a espíritus tan distantes pero amigables eso, eso es la fuerza natural de nosotros y a un tiempo transcurrido él me invita El convite me dice: ‘Es por ti, hacia tu Arqueopoesía, en nuestro suelo peruano, capital mundial de los tiestos en: ‘El sentir del pasado’

Ángel Edgard

Le pedí a mi nieta, la más grande, ella viaja de vez en cuando en el ómnibus desde su bachillerato en el liceo de Colonia a su casa en El General. La convencí de leer mi esquela, le pedí, léela junto a tu hermanita, ella estaba sin ir a la escuela pues no tenía maestra y no consiguieron suplente. Esto fue un día chispeante de lluvia. Y dentro del mal doblado papel de estraza donde se veían algunos de mis garabatos en tinta relaté esta anécdota:

Me he dado vuelta. Lo noté, me sentí. Algo me enredó como si una caparazón soltara un estallido sobre mi cuerpo que flotaba dentro. El consciente afloró y al bajar mis pies al suelo, mi esqueleto, casi obeso se bamboleó dirigiéndose hacia la cocina, en realidad mis sentidos me llevaron al baño. Oriné. Al retorno pensé en comer una fruta, no obstante mi mano quedó casi apretujada entre la puerta y el marco, propio de mi sueñera. Mis ojos desorbitados vieron entonces como se encrespan, enredan, se esparcen, trepan, saltan, sucumben. . . Relucen en el hondo cielo oscuro de una noche espumada por el vidrio esmerilado de la puerta que da al patio de mis sueños. Al otro día cuando volví a ver a Sofía. Me dijo: ‘Abuelo sabes, estudiaré Meteorología. . .’